Все говорят, все сходят
с ума по-своему, каждый по-каждому.
Почему на сошедших так мало безумных?
Сходят на миг, мигнут ошалело - и груздями назад в кузова
полезают, говорят своё Б, как и А,
столь же чинно, а впрочем, -
как на духу - и я не особо безумен, а так -
мельница, на меня впору шпагой махать
и стращать из-за угла геометрией ровных шеренг.
Мои зёрна горят, послевкусие тянется, как
тетива, после-какой-то-там стресс ―
это вкусно. Мельница, знаешь, сгорая,
выпивает всю воду,
глотает весь ветер и мешает с углями всё, что осталось,
послевкусие - это
ещё ничего, бывало и хуже, к тому же,
меньше всех остальных
мельницы ждут гостей.
Но, вот досада, на каждую мельницу - по урагану,
а тогда хрен сгоришь, если рядом с тобой
ураган с женским именем, уж ежели ты
в безымянном его эпицентре.
Знать бы, когда
выменять хэш на зерно -
наоборот?.. это не суть, и никто не рассудит, -
благодарно убытки молоть вперемешку с джек-потами,
смоченными в своём
сакрально седьмом поту, кружиться по миру,
загребая ветра деревом крыл,
и разбрасывать урожаи над
всеми земными континентами,
всеми облачными вселенными,
в безумном урагане с женским именем,
и рваться - о, вы победили! - в геометрически выверенные клочья,
по оси икс разлетаться множеством щепок...
Да всё под предлогом женского имени.